“Amigo Saturnino masculino singular…” (Rosendo Mercado).
Abrigado con una vorágine de luces, ruido y niebla que no es otra cosa que polución y humedad, amigo Saturnino termina la ronda callejera que hace todos los días de su puta vida. Puta es una buena palabra si hablamos de Saturnino.
Los años van cayendo como arena que se deposita en las esquinas, en los recodos; y va decidiendo, y te duelen los pies, se te cae el pelo, se arruga tu frente y tu tripa, y las piernas parecen tener vida (o falta de vida) propia y moverse (o no) a su antojo, los sabores no son y…”las letras tienen la puta manía de emborronarse y ponerse lejos”.
Ay, Saturnino, qué torero, qué listonto, qué fantasma, Eres tu propio fantasma. A estas alturas de la maratón no se puede ser más tú.
Ya no eres el chulito que alternaba en garitos de poca monta, presumiendo de lo que no eras (se presume de lo que no sé es), y cuya actitud y maneras siempre encontraban refugio en alguna meretriz, que para eso están ellas, al quite…
Ya no chuleas y desprecias a su prole cuando pequeños, llenos de mocos y hambre te buscaban y agarraban de los pantalones pidiéndote dinero “pa comprar algo en ca la María”.
Ya no tienes que temer el llegar a casa y tener que encontrar a la mujer (joder con la Josefa) en la cama,”… con lo cansao que está uno pa que le toquen los güevos”.
Ya no a todo…., pero desde hace décadas. Solo, estás más solo que la puta una. Pero…” tan feliz, oye, tan tranquilo, a mi aire, no tener que aguantar a la parienta ni a los críos..”. cuando te quedas con nada y en el fondo de tu podrida alma sientes que estás dentro de la absoluta mierda, necesitas verborrear continuamente que te encuentras “…de puta madre”.
No queda otra si eres un tipo chulo y sembrao, es decir, un gilipollas.Y está muy claro que te ves cómo te ves, porque la realidad es otra.
O sea: Que ya no se te empina, las curris que te adulaban, o la han diñao, o son más jóvenes y buscan otras braguetas que linden con otros bolsillos, Ya no “es `el sol y sombra´ como antes que con este escuece el estómago…”.
O sea: Que ya no te buscan ojillos pequeños suplicantes, ni manitas sucias tirando del pantalón (intentaba recordar si tenía tres chicas y un chico o dos chicas y un chico”…bah, es igual, desagradecidos, con lo qué yo les he dao que un dia me acuerdo iba a comer con el Paquito y lo deje pa llevarlos al tiovivo del barrio da darse una vuelta, dos no, por si se mareaban que su salud también siempre me ha preocupao. Como el día que llevamos a la pequeña, la Luisi … o era la Josefita…, bueno, pues eso, a la Casa Socorro porque se había atragantao con una espina, la puta manía de su madre de darlos pescao… y yo que acababa de acostarme…”
O sea: Que ya no te espera un cuerpo, pequeño y frio, trémulo y torpe debajo de las sábanas del camastro que en tantas ocasiones despreciaste pasados los primeros momentos de enamoramiento. ¿enamoramiento….?, mecagüen…, pero si no me gustaba na. Me casé con ella por hacerla un favor, que no tenía dónde caerse muerta, abultaba menos que una cerilla, joder…Pesfh,¿ joder?, no sabía dónde tenía el coño, ni pa que servía…, y las tetas más pequeñas que una lenteja…bueno, pequeñas y apretás, eso sí…”
O sea: Que ya no hay barra de bar que sujete tu seco y artrítico antebrazo;”…se jubiló Tomás y se fue al pueblo con su mujer y ninguno de los chicos se quedó con la taberna, los hijos solo dan disgustos, ….coño”.
El cigarro se cayó de sus manos sin saber cómo, las manos ya no se la obedecían “…es por el frío, Esta guarra solo piensa en que la pague la habitación, coño, la tengo dicho que no me pagan la pensión hasta el diez, ¿Qué culpa tengo yo de los hijo putas de los políticos…”. Mezclaba pensamientos con el amargo bilioso que le subía del estómago”…Psch el día que me ponga en los güevos me pongo el traje y se van a enterar de quién es Saturnino…”.
Clara Bermejo.
